72 - Homard

Flore a donc été une enfant calme et docile pendant une bonne année. Comme je le disais précédemment, quelques percées discordantes se dessinaient parfois, qui auraient dû me mettre la puce à l'oreille à propos de son tempérament réel, mais je préférais ne rien voir. Globalement, son adaptation a été une longue lune de miel tranquille.

Julien, comme vous l'avez appris lors de sa visite pré-agrément chez les médecin, souffre du genou. Une opération est prévue. Lourde et qui entraînera un longue hospitalisation puis une immobilisation de près de deux mois.
C'est le moment que choisit Flore pour se dévoiler.

Il me paraît primordial que Flore voie son père dans sa chambre d'hôpital, de façon à bien intégrer qu'il est hospitalisé et non pas parti en nous abandonnant.
Bien sûr, quand j'en demande l'autorisation aux infirmières, elles refusent. J'insiste, juste quelques minutes, quelques secondes, pour rassurer ma petite poule pour qui l'abandon n'a pas le même sens que nous.

Mais ce sera non. Je le conçois. Les règles sont faites pour préserver les malades. J'étais pourtant prête à désinfecter ma fille au Cif ammoniacal si nécessaire (on en a encore un stock depuis l'épisode Ascabiol).

Mais non.

A partir de ce moment, tout va partir en vrille.
En plus de l'angoisse probablement générée par la situation, Flore a presque trois ans. C'est l'âge de la première crise d'adolescence.
Et elle y saute à pieds joints !

Peu de temps après l'hospitalisation de Julien, Flore et moi sommes invitées à passer quelques jours en Normandie chez des amis.

Flore bafouille toujours quelques mots, sans vraiment former de phrases, toujours avec ses mots tronqués et ses trémollos dans la voix quand la situation est désespérée (par exemple, quand on la fait descendre d'un manège).

La maison en Normandie est superbe. Un ancien moulin avec trois étages et escalier à 90°.
Du coup, je fatigue un peu, car Flore avec sa conscience très approximative du danger plonge sur les marches comme dans le grand bain de la piscine.

L'engouement du moment, c'est un livre musical, aux pages en plastique dur, avec un bouton qui permet quand on le pousse d'écouter de jolies chansons, comme les petits poissons dans l'eau ou l'araignée Gypsy (il y a d'autres chansons, mais là, c'est le top 2). Flore passe son temps à appuyer sur l'un ou l'autre bouton, et nos journées sont scandées par l'araignée-Gypsy-qui-grimpe-à-la-gouttière-tiens-voilà-la-pluie-Gypsy-tombe-par-terre (fort heureusement pour l'araignée, le soleil va chasser la pluie).

Au bout d'un moment, à force de passer les chants en boucle, les piles s'usent. Au début, je considère ça comme une aubaine. Mais suis vite détrompée : Les chansons enrayées devenues borborygmes spongieux et incompréhensibles continuent de ravir Flore qui maintient son rythme d'écoute effréné.

L'ouaaraignéeon Gyyypsouyyy grouimmmpwe woua loua gwouttwièèèreuuuuu...
Pauvre bête.

Pour abréger ma torture musicale (et surtout celle des amis qui m'ont invitée et n'ont pas mérité ça), au bout d'un moment, je retire carrément les piles (que n'y ai-je pensé plus tôt ?).
Flore peste, mais on a la paix.
Jusqu'au moment où elle découvre qu'elle peut chanter elle-même, sans même avoir à appuyer sur un bouton, l'araignée-Gypsy, version « ouaaraignéeon Gyyypsouyyy».
Forcément, c'est la plus rigolote !

Pour nous dont la petite enfance est lointaine, Flore a des exaltations pour des choses qui peuvent paraître confondantes.

Un exemple. Nous voilà à l'entrée d'un supermarché normand. Dans le hall d'entrée, une magnifique poissonnerie, avec un magnifique homard.
Le crustacé déclenche une salve de « Ouh ! » qui reste le mot fétiche et polyvalent.
J'explique à ma fille que c'est un ho-mard.
« 'mard ».
Presque !

Puis nous nous éloignons, avec l'inévitable et larmoyant « au'rvoir, 'mard ! » et commençons les courses, Flore dans le caddie.

Soudain, alors que je suis plongée dans le rayon céréales, un hurlement déchirant me glace les sangs :
« Ho-marrrrrrd ! »
Je me retourne vers ma fille, qui, les yeux plein de larmes et la bouche carrée, tend les mains en direction de la sortie du supermarché !
« Ho-marrrrrrd ! Ho-marrrrrrd ! Ho-marrrrrrd ! »

Voyons le bon côté des choses : elle dit le mot « homard » en entier.
C'est probablement pour qu'il l'entende mieux !

Je tente de la calmer, mais elle se débat, et me fait comprendre qu'elle veut retourner voir le homard.
A mon tour, je lui fais calmement comprendre que ce n'est pas raisonnable : Si on passe la matinée le nez vissé au vivarium, qui va faire les courses à notre place, hein ? Le homard ?
- Ho-maaard !

Mais rien à faire, et là, commence la première vraie colère de Flore !

Des larmes, des trépignements, des hurlements (devinez !).
« Ho-maaard ! Ho-maaard ! Ho-maaard ! »

Complètement médusée (restons maritime) !
J'essaie tout.
- On le verra en sortant ! Là, tu sais, le gentil homard fait une petite sieste en nous attendant derrière son hublot (à l'abri des cris) !
- HO-MAAARD !
- Tiens ma poulette, regarde ! Un joli livre de coloriage sur les animaux de la ferme. C'est chouette, ça, les animaux de la ferme !
- HO-MAAARD !
- Que veux-tu manger ce midi ? Jambon-coquillettes-sauce-tomates-gâteau-au-chocolat ?
- HO-MAAARD !
- MAIS TU VAS ARRETER DE CRIER HOMARD COMME CA SINON JE VAIS ME FACHER !
- …
Tiens ? J'ai réussi ? (comme quoi, un peu d'autorité).
- HO-MAAARD !
Ah, non.

Je ne cède pas. Malgré la terrible angoisse qui m'étreint (cette petite est-elle normale ?) ; malgré le problème pratique (faire les courses – surveiller que Flore ne tombe pas du caddie – éviter que les coups de pieds ne transforment les tomates en coulis) ; et surtout malgré le terrible regard des autres, fort peu bienveillant.
- Mais calmez la, cette petite !
C'est vrai que moi, ça m'amuse qu'elle se roule dans le caddie en faisant du pédalo dans les courses et en hurlant « homard ».
Les gens sont marrants !

Finalement, après une heure de suée et de remarques désobligeantes, nous passons à la caisse, et nous approchons de la poissonnerie (« homard ? »). Je crains déjà le moment où nous allons devoir repartir, mais chaque chose en son temps.
Flore se calme d'un coup, regarde à peine le homard, et me sourit :
- Ambon-nouille, maman ?

Ce qui dans son langage, signifie qu'elle a faim et irait bien se manger le jambon-coquillettes accordé sous la menace.

C'est donc la première et mémorable colère de ma fille. Première d'une longue série, aussi.
Je vais m'y habituer. Mais pour cette première, j'avoue que je suis très décontenancée. Je n'ai pas forcément eu les bonnes réponses. Mais existe-t-il vraiment des réponses ?

Quoi qu'il en soit, je découvre une facette de ma propre personnalité que j'ignorais jusque là : Une sorte de violence à peine contenue, une envie irrépréssible de coller ma fille au mur, de hurler plus fort qu'elle, de la secouer comme un prunier, de la balancer dans le vivarium (alors, il est toujours aussi sympa, le homard ?)...

Des actes mûrement réfléchis et cohérents, qui, soyons en sûr, auront un effet très bénéfique sur sa colère.

Mais comme je suis normalement constituée, je reporte ma vengeance sur autre chose que mon propre enfant.

Voyons, voyons, le pot de mayonnaise, il est où ?